Ещё не начатый, пустой листок
Пугает белизной своих широт.
В нём нет ни строки, но уже намёк
На срывы, на падения, на счёт.
Как перед пропастью, где нет перил,
Стоишь, и дрожит небесный престол.
Тот шаг, что должен жизнь переступить,
Ведёт не в завтра, а в сплошной испуг.
А завтра — призрак в туманной мгле,
Чей лик неясен и чей глас незрим.
В нём тени падают на всей земле,
И каждый отсвет кажется чужим.
Часы стучат: пора, пора, пора!
Но если вглядеться в грядущий мрак,
Не в бездну страха, а в простор пустой,
То, может, не испуг, а тихий знак
Даёт нам будущий, незнакомый рой.
***
© Copyright: Рогачев Максим Витальевич, 2026
Свидетельство о публикации №126041404278
Свидетельство о публикации №126041404278
Рецензии