Пустота

Пустота… Представь — её легко
Почувствовать в быту: в семье, в любви, в тепле.
Ты одинок, хоть рядом те, кто мнимых мук не разделяет,
А ты не ты — чужой внутри, и это давит, тает…

Твердят вокруг: «Да всё с тобой в порядке!»
Живёшь без оглядки, творишь, любишь, не видя бед…
Но ты пустой — внутри лишь скелет.
Замер, застрял в темноте,
В глухом, безмолвном, тягучем сне.

Нет радости — лишь боль и страх живут.
Нет гордости, ни цели, ни маршрута.
Внутри зима — и вечности не ждут,
Лишь серая, тягучая минута.

И пустота сквозь рёбра лезет внутрь,
Где замер крик, где зеркала разбиты.
Ты сам себе чужой, застывший труп,
И даже сны давно не знают уюты.

Нет радости — лишь боль, лишь страх,
Нет гордости, ни цели, лишь пустяк…
Внутри зима — и вечность не согреет,
Лишь минута серая… и тлеет.

Стоишь — ни мёртвый, ни живой.
Так хочется любви и света!
Но пустота с глухой тоской
Вонзает шип холодный где-то…
В груди, в виске, в пустом нутре.
Ни проблеска, ни края света
В этой промёрзлой конуре.

Ты хочешь выть — но голос сел.
Ты хочешь плыть — но нет теченья.
Никто ни разу не сумел
Унять в тебе это затменье.

Но руки… руки тянутся к теплу,
К живому слову, к телу, к звуку…
А пустота мешает вверх взлететь —
И нечем этот ужас одолеть.