Прилёг бы в мягких облаках-зефире,
Смотрел бы только вверх, на небеса.
Глаза бы распахнул тогда пошире.
Покою бы не верили глаза.
Никто не тронет, будь здесь сколько хочешь.
Захочешь, оставайся навсегда.
Но мысли и тревоги сердце точат:
А как же там родные города?
Я загружаю облака в карманы,
Спускаюсь вниз во пыль, во мрак сует,
Бросаю их нещадно людям в раны
Душевные. Ведь я ещё поэт.
И снова потрошит меня судьбина,
И снова я варюсь в котле невзгод.
И вижу, как плывут зефирки мимо.
А я мог с ними... Но совсем не мог...
Ведь я ещё поэт
© Copyright: Макки Ри, 2026
Свидетельство о публикации №126041402901
Свидетельство о публикации №126041402901
Рецензии