А раскаты грома
Словно рык небесный,
Слышно даже дома,
Как рычит болезный.
Плохо ему очень
В небе почему-то, -
Видно, что-то точит
И болит как будто.
Молнии сверкают
Словно нити сварки,
Все давно ведь знают –
Это не подарки.
С ними боль уходит,
Вытекая в землю:
Стала тише вроде, -
Я грозу приемлю.
Мне гроза по нраву,
А того жалею,
Кто рычит по праву:
Я так не умею.
Гроза
© Copyright: Олег Лукашевич Из Чапаевска, 2026
Свидетельство о публикации №126041402320
Свидетельство о публикации №126041402320
Рецензии