Смотрю на мир, и всё в нем прозаично

Смотрю на мир, и всё в нем прозаично.
Неровный день глотает пыль минут.
Мои года, донельзя неприлично,
Пройдут как бешенство, как молодость пройдут.

Пройду и я однажды по аллее,
Где собирал лирический сонет.
И на секунду может быть сумею
Себя увидев, дать себе совет:

«Мол, не живи, неся как знамя «зависть».
И не стыдись банальности поэм,
Они твоя, какая есть, реальность,
А не твоих источники проблем.

А каждый стих разбросанный по книжкам
Будет казаться глубже твоего.
Но для того стиха ты будешь лишним,
Если пойдешь ему наперекор.

Но даже самый глупый и корявый
Твоей рукой начерченный стишок
С тобой пойдет, как побежит за мамой
Упавший с велика, рыдающий сынок.

Стихи твои - твоя же терапия.
Коль пишешь стих, то ты уже больной.
И не стыдись, что ты ни есть Россия,
Но тереби столь временный покой.

И если вдруг, гуляя по аллее,
Услышишь голос, что даёт совет,
То улыбнись улыбкой прохиндея
И допиши лирический сонет».

Я, как и всё, что думает - вторично.
Песчинкой в глаз я все же упаду.
Смотрю на мир, и всё в нем прозаично.
Неровный день глотает пыль мою.