Спит мертвец на струганых досках,
чист крапивою устланный дом,
стойкий дух похмелья и воска
деревенских простых похорон.
Понимая,
что больше не вместе,
плачут плакальщицы и поют.
Так фальшиво играет оркестрик,
что усопшие сами встают.
И в последний путь -
на машине,
чтоб покойникам вечный покой
обрести,
и запах полыни
там,
где кладбище ждёт за рекой.
Я,
как в детстве,
боюсь мертвецов,
а они,
привлекая ворон,
в моих снах молчаливо,
без слов
со своих же идут похорон.
Всё идут мимо наших окон,
облачённые в прах и старьё.
И во мне этот страх испокон
глупых детских страшилок живёт.
Их глазницы глядят - не глядят,
ноги в гору идут - не идут,
и качаются,
будто бы спят,
и ушами,
как кони,
прядут.
Но по мере движенья в альков,
где нет горя и страхов земных,
я всё реже боюсь мертвецов,
и всё чаще пугаюсь живых...
Спит мертвец на струганых досках
© Copyright: Александр Алексеев 21, 2026
Свидетельство о публикации №126041402240
Свидетельство о публикации №126041402240
Рецензии