Мой белый лист

Бумага терпит руку, ручку, слово.
Бумага изгибается, саднит.
Чего бы ей не истерпеть такого,
Ради чего ещё бумаге жить?!

Она впитает глупости, ошибки,
Вранье и клевету, и влажность слез.
Любые провокаторов попытки,
Создать момент, чтоб верили всерьёз.
---
Она передаёт привет и лечит словом,
И бьёт кинжалом, плетью и ремнем.
Под скатертью хранится и под полом.
Теряется, находится с трудом.

Бумага тленна, рвется, тлеет молча.
Ее в архивах бережно храним,
В кармане носим, прячем от другого,
Бумагой маним и благоволим.

Её порою ждут, порою терпят.
Она решает судьбы, жаждит зла,
Дарит свободу или миг надежды,
И обрывает жизнь, слепя тебя.

Бумага вдумчива и также безрассудна,
Мой бедный лист страдает от стиха.
Ему мои абстракции абсурдны,
Он требует свободы для себя.

Мой белый лист, салфетка, чек, блокнотик.
Все, что попалось в руки мне сейчас,
Становится стихом, словно наркотик
Внутри, как червячок, потребность, страсть.
14.04.26
09.00