Всё меньше свадеб впереди,
Всё больше похорон.
Всё меньше ласточек вокруг,
Всё больше там ворон.
Всё меньше зим, всё меньше лет…
Одно лишь хорошо,
Что слышал ясно звон побед,
Познал, что суждено.
А ветер с моря ветви гнёт,
Шуршит листвой у ног…
Который год, который год
И век какой идёт?
Не думаю, что мы слабы
И пыл уже иссяк.
Мы не рабы, рабы не мы…
Ну, разливай коньяк!
***
© Copyright: Михаил Яновский, 2026
Свидетельство о публикации №126041401882
Свидетельство о публикации №126041401882
Рецензии