Служитель града, воин и летописец,
Твоя строка — как сабли блеск в бою.
Ты складывал, как стены, честь и спицы
Дорог, что расцвели в твоём краю.
Твоя рука, державшая и перо, и стремя,
В полях под Плевной знала пуль свинец.
Но сердце билось ритмично, размеренно —
Одно на брань, другое — для сердец.
Под кровлей тихой городской библиотеки,
Где пыль времён ложилась на листы,
Ты сеял зёрна мудрости, и эти
Всходы златы — твои мечты.
Не просто хлебом жил наш град на Волге,
Но славой, что взрастил в нём Алабин:
Музеям дав и саду жизнь, как долгу,
Ты в память врос корнями, как исполин.
Пусть времена неумолимо движутся,
И новых дней тревожная гроза —
Твой образ с нами, словно знамя, видится,
Как вечные, негромкие глаза.
И сад твой шелестит листвою звонкою,
И книги шепчут на полках твой завет:
«Любите землю эту, милую, широкую,
Храните свет, что в бранях не умрёт».
посвещение Петру Алабину
© Copyright: Андрей Иванович Долгов, 2026
Свидетельство о публикации №126041401860
Свидетельство о публикации №126041401860
Рецензии
