Моя любовь

Друг мой,
         Ты должен быть уверен
Хотя бы в том,
          что ты способен на любовь.
Какой же ты тогда мне друг,
         коль места нет в твоей душе для чувства?
Друг мой,
А мне б хотелось знать,
на что ещё любовь моя способна?
Я знаю, ты поёшь,
«любовь — искусство».
Поспорю.
Хоть и спорить неудобно:
Моя любовь ужасно некрасива,
Моя любовь слепа, червеподобна,
Моя любовь — такая разрушительная сила…
Моя любовь лишь рвет и мечет,
Моя любовь собой отравит первую и тысячную встречу,
как травит ржавчина
           завал металлолома.
Ты знаешь, что любовь собой кровати застилает —
Но это никогда не будет мне знакомо.
Но я пришла,
           и ты, как таракан иль мушка,
запутался в паучьей сети взора моего.
Я знаю, вечером я встану на колени,
          и взмолюсь я,
«Господь, пошли голодным хлеб и соль,
          а мне, прошу,
                пошли любовь!»
Но что же…
         кошелек мой пуст был, как и твой,
          Я б не смогла позволить и фитиль в толпе свечей-цикад,
Как будто в этом дело,
         будто если б оказалась сотня…
и я тебя задобрила б,
                скажи,
          ты был бы мне хоть каплю больше рад?
Возможно, стоило родиться на четыре года позже…
Возможно, стоило бы взять трубу
          и вмазать ей тебе по роже!
Чтоб синяками и отеками заплыл твой взгляд!
А так, когда поёшь,
          я вижу,
                как твои глаза горят,
и мне становится невыносимо больно…
Спасибо,
больше не приду послушать,
          как поет Арбат
твоей гитарой
          у мемориала Цоя.