Записки второго Я. Ты бесконечно красива

Мы обычные. Такие же, как все вокруг. Живем работой без перерывов и выходных. Отдыхаем короткими вечерами — перед бесполезными, глупыми телепередачами. Запиваем горе белым вином по акции из ближайшего магазина.

Строго по современным канонам.

Раз в неделю застилаем постель — перед приходом гостей. Убираемся с кнопки робота-пылесоса. Меняем цветы в вазах — только ради очередного поста в социальных сетях и…

Все так же боимся своих чувств.

Не берем за руку, когда стоим рядом. Лишний раз не скажем «спасибо» и обязательно промолчим, когда мысли в голове крутятся бесконечным потоком, когда она выходит из дома — в восхитительном коротком платье, которое идеально подчеркивает цвет ее глаз. Когда открывается дверь и ее красивые волосы подхватывает летний ветер, создавая легкую небрежность. Мы молчим. Хотя в голове крутится только одно: «ты бесконечно красива».

Люди крайне непонятные существа. Прячутся в коконе домашнего пледа с фужером в руках, боятся открыть окно и вдохнуть в свою жизнь что-то новое и свежее. Боятся открыть сердце для самих себя.

Зимой, треснувшими от мороза губами, не улыбаются. В другие времена года, видимо, сохраняется эта привычка. Ездят на метро, чтобы избежать пробок, но в пробках из людей, прячутся от тех же людей. И ежедневно, встречая тысячи лиц, которые мелькают перед ними ежесекундно, пытаются найти убежище в шуме пребывающего поезда.
И, вроде бы, так и надо. «Я же спешу на самую важную и любимую работу».

Но, на самом деле, мы боимся себя. Не так ли?

Страшно в новом, или даже привычном, коллективе сказать что-то лишнее. Страшно сделать первый шаг, или шаг вперед, ведь на карте этой точки еще нет. Страшно открыть свое сердце и сказать «я люблю тебя». Пусть со стороны это и легко.

Да… Кажется, скоро я переименую свой блокнот в «Записки сумасшедших».

***

Работа. Чертова работа. Работаю ее каждый день и ровно столько же думаю о ней. Каждый вечер перечитываю старые сообщения, потому что с корабля редко ловит связь, и письма… В них особое тепло. Касаюсь помятого листа бумаги будто ее руки, зная, что все, что здесь есть, она писала сама.

Скучает.

Я знаю. Скоро приеду, правда.

Сижу за столом в темной каюте, хоть ночью рабочие задачи меня не трогают. На часах около двух, если они не встали. Последняя свеча с ароматом розы — как Ева любит, освещает мне лист бумаги, на котором мои мысли снова о ней. Я жду нашей встречи больше, чем набитого кошелька за все мои ежедневные мучения.

Я слышал ее голос, я видел отправленные фотокарточки. Улыбается. Такая красивая.

Я приеду, чтобы заглянуть в ее светлые, цвета моря, глаза, нежно обнять, чтобы почувствовать родной запах и временем забытое тепло. Коснуться длинных волос цвета каштана прямиком с отправленной фотокарточки. Я приеду, чтобы снова посмотреть, как она танцует в лунном свете, как летает ее платье под старые песни в городском парке.

А пока, еще полтора месяца работы, если ничего не поменяется. Капитан говорил, возможно мы застанем закрытый на несколько дней Босфор, какие-то серьезные конфликты на берегах. Я в этом не разбираюсь, и, если честно, не хочу. Если так и выйдет, мы пойдем другим путем. Но тогда наша встреча будет еще позже.

Я люблю свою работу, корабли, соленый ветер. Но, как писал В.Маяковский, «кроме любви твоей, мне нету моря».

Я скучаю.