Узкий темный проход без просвета,
Кто-то в нём бредёт без завета,
Как в бездне времён трамвай,
А позади лишь старика и собаки лай.
Дрезина со скрипом летит по рельсам
Там, где всё ещё валяется снег,
А точно ли мы все жили, Нельсон?
Или это грибок от молочных рек?
Лёд растаял, лужи-моря.
Шорох где-то в углу,
Становятся громче, ничего не суля,
Сердце близиться к колу.
Свет
© Copyright: Максим Галкин 4, 2026
Свидетельство о публикации №126041308131
Свидетельство о публикации №126041308131
Рецензии