Не совпали...

Не совпали.
И не нужно объяснений.
Есть истории, где правда - это боль.
Где не предали, не врали, но мгновения
не сложились пазлом в «мы с тобой».

Не совпали только по решимости.
По готовности и смелости шагнуть.
Я дошла до внутренней открытости,
ты берег привычно свой уют.

Просто в миг, когда все стало настоящим,
ты вновь включил спасительный запрет,
уходя в молчание леденящее.
Снова все уперлось в твое «нет».

Я пыталась удержать твое внимание
на написанном романе кистью лет,
на хрупком отблеске живого понимания,
где душа откликнулась ответ.

Только этого, увы, не оказалось
достаточно, чтоб выдержать накал.
Я входила в глубину и не пугалась.
Ты у края этой бездны отступал.

И от этого во мне темнело сразу.
Становилось тяжело и горячо.
Потому что слишком больно раз за разом
видеть твой побег, терять плечо.

Не совпали. Так бывает в жизни часто.
Никого не осуждаю. Нет.
Просто кто-то не умеет жить без роста,
а другому не по нраву яркий свет.

Я тебя уже почти прощаю.
Только в сердце все еще ответ:
если что-то в нас однажды оживало,
значит, не случайным был сюжет.

Но за это я уже не стану биться.
Не хочу тащить двоих через туман.
Если пазл не лег, то чудо не случится.
Даже если в нем один фрагмент совпал.

Я возьму из этой боли только силу
и способность различать и выбирать,
чтобы не путать близость с тем, что лишь манило,
и не просить у страха права обнимать.

Чтобы там, где будет тихо и надежно,
где не нужно прятать сердце под броней,
я однажды удивилась осторожно:
вот теперь все правда сложено судьбой.

Не совпали. И, наверное, не надо
ни спасать, ни возвращать, ни рвать кольцо.
Есть любовь, которая уходит
не предав. И сохранив лицо.