Сбежал от юности своей,
В страну с названием взрослее.
Но там не хочется вина,
Нет суеты — лишь тишина.
Там кости сушит старый дед,
Рисует ими мой портрет.
Там нет молоденьких девиц,
Что так кружили стаей птиц.
Увы, назад не возвратится,
Мне в ту прекрасную страну,
Где можно ласками упиться,
Где молодое льют вино.
Сбежал от юности своей
© Copyright: Михаил Руденко 2, 2026
Свидетельство о публикации №126041306754
Свидетельство о публикации №126041306754
Рецензии