Спускалась ночь на город медленно и гордо,
Чернеющая шаль за ней тянулась на восток.
Ночь собирала звуки, впитывала муки
Художника, что кисть из рук не выпускал.
На синем полотне вживлял он нити:
То сероватые, то голубые.
Линии, охлаждающие землю в полдень, —
Дети туч, господствующих над горизонтом.
Ночь всем была довольна. Художник – нет.
Он помнит час, когда без кисти и холста,
Час пустоты и несвободы. Час утраты —
Жизни, где нет места ни Богу, ни любви.
Художнику
© Copyright: Юлия Млева, 2026
Свидетельство о публикации №126041306586
Свидетельство о публикации №126041306586
Рецензии