Банка алой крови

В ладонях холодильника белея,
Стоит сосуд, хранящий замысел Божий
Невидимых миров алых рубеж,
Где мимо дышит пламенное ложе.

Не вода это, а запеченный свет,
Что пульсировал в храме смущенных жил,
Сгусток вселенной, спрессованный в предмет,
Что смерть одного - другому жизнь хранил.

В ней карта всех дорог, пройденных в тоске,
И солнце что светило изнутри,
И соль всех слез, капали в песке,
И отзвук той последней их зари.

Она - мост, что над бездною воздвигнут,
Из самой сущности, из плоти и огня.
Она - когда один уже погиб,
Чтоб стал дышать другой, целуя жизнь, хваля.

И может где-то в ней, в ее кораллах,
Живет невысказанный стих,
И смех ребенка, что звучал в начале,
И шепот тех, кто так настойчиво любил.

Стоит так скромно, в нише, как реликт,
Не требуя ни почестей, ни славы,
Алтарь из алых, жертвенных частиц,
Фундамент самой хрупкой, вечной правы.

Банка алой крови - безмолвный укор
Всем мелким спорам, всей земной пыли.
Она - тирада, написанная восторгом,
О том, что пока мы живы - мы одни...