Прощение

В зажатых ладонях — копоть былых раздоров,
Мы строим преграды из невыплаканных обид.
За каждый рубеж, за тщетность пустых укоров
Платило лишь сердце, что в шрамах теперь болит.

Нам кажется: гнев — это меч и святое право,
Но в этой войне не бывает живых наград.
Обида внутри разъедает наш путь лукаво,
И медленно гасит души первозданный сад.

Уметь прощать — не значит стать смиренным,
И не у неба вымаливать: «Отпусти».
Простить — это стать мудрым и сокровенным,
Чтоб этот гранит на плечах своих не нести.

Мы строим мосты там, где раньше зияли раны,
Из пальцев разжатых пускаем седую пыль.
Прощение — свет, исцеляющий неустанно,
Надёжный фундамент, вросший в живую быль.

Обида — тот яд, что в вены втекает тайно,
Пусть время её запирает на вечный замок.
Простить — это выбор, сделанный не случайно,
Это души моей самый честный и важный урок.

Всё, что копилось, что жгло и в груди кипело,
Я оставляю за гранью былых миров.
Прощение — это великое, мудрое дело,
Это свобода от тяжких и душных оков.