Пташка

Нет, вовсе, гордости в её речах,
Она скромна, проста и совершенна.
На лёгких крыльях, маленьких плечах,
Огромный труд несёт самозабвенно.

За океаном фолианту - честь,
Но чуждо ей, не свойственно кичиться,
Полезней и приятней предпочесть -
Свой личный вклад вносить - в свою столицу.

Ещё с младых ногтей была умна,
Ещё б! - Искусства Гранина ценитель.
Знакома лично с ним она была,
Их подружил когда-то хмурый Питер.

Её литературным языком,
Маститым, образным и метким словом
Художественно в книге воскрешён
Род живописцев русских Васнецовых.

В родной Игре, тут, на земле Удмуртской
Давным-давно их предки жили-были
И в православной старенькой церквушке
В Священном сане Господу служили.

Она сама из этих милых мест,
Где разлила века река - Лоза.
Где ей надела светлый Божий крест,
Ещё в младенчестве её Игра.

Тут пахнет детство тёплым молоком,
С которым трудно и нельзя проститься.
Былую юность помнит старый дом
Поскрипывая, всхлипнув, половицами.

Она уже здесь больше не живёт,
Как пташка, ненадолго залетает,
Чтобы ути;шить жизненный полёт.
Но... Птахи-птицы отдыха не знают.

В лесу раскрыли зонтики грибы,
Рябины тянут в небо ветви-кисти.
Дождь моросит под тихие мольбы,
Под жалкий плач осенних мокрых листьев.

Шуршат опавшие, поблекшие слова.
- Как больно... - Ветер мысленно подхватит.
- Не надо боли больше, голова,
Ведь жизни вечность времени не тратит.

Прошло любви забытой торжество.
Не вспоминать, а впору забывать.
Какое всё же это мастерство...
Оттачивать его и не страдать.

Зануда память вторит монотонно,
В Неву пуская ветхий катерок
Минувшей молодости её дипломной,
В висок подав коротенький гудок.

В Игре промчатся, пташки, выходные,
Она обнимет маму у порога,
Свои места покинет родовые.
И, взмоет зацелованная Богом.

В рутинном городе ей кофе пить и петь,
Не прошлым дням, а только новым-нынешним,
Чтоб всех, кто рядом снова обогреть
Большой души малюсенькими крылышками.

Эльвира Рейна Цепляева