Повесть о потерянной жизни

Однажды шел случайною тропою
В  краю чужом замерзший и сырой
Один бродяга. Нес он за  спиною
Рюкзак потертый- скарб нехитрый свой.

Лицо обветрилось, устало ныли ноги ,
Мозоли в стоптанных ботинках сорвались.
Присел на землю  на краю дороги,
Рюкзак  отбросил он и смотрит ввысь.

На небе  пасмурном опять сгущались тучи,
Не насладиться солнечным лучом.
И воздух стал вокруг как будто гуще.
Опять идет гроза, подумал он.

Сидел и думал о своей дороге,
Куда бы напроситься на ночлег.
И вдруг, хромая , сгорбленный и хворый
К нему подходит странный человек.
Не брит давно, лохмотьями одежда,
Отекшее усталое лицо,
В глазах  последний огонек надежы,
Что кто-то сможет выслушать его.

-Куда идешь, спросил.
-Брожу без цели!
Ведь путь и есть единственная  цель!
Я Вам скажу,  свободным быть на деле,
Единственное, в чем я преуспел!

Мне не нужны попутчики пустые,
Хочу лишь сам себе принадлежать!
Хочу один скитаться в этом мире,
Один хочу вставать и засыпать.

Мне чужды эти хлопоты мирские,
Свободен я, как  одинокий лев!
И  не потрачу годы молодые
На то, чтоб зарабатывать на хлеб.

Я умываюсь утренней росою,
Я много видел, многих повстречал.
Вот и сейчас, я встретился с тобою.
Ни дня в своей я жизни не скучал!

Старик вздохнул, окинул парня взглядом,
Как будто слышал это много раз.
Опершись на клюку присел он рядом
Опять вздохнул и начал свой рассказ.

- Да...помню я и сам вот так смеялся,
Не  думая про завтрашний рассвет.
Казалось, просто жизнью наслаждался
И ничего плохого в этом нет.

Менялись лица, разве всех упомнишь,
Да и тогда я думал "ни к чему".
И сердца моего тогда не тронешь.
Но только помню девочку одну.

Была она  красотка молодая.
Легка была, как южный ветерок.
Ее я смог влюбить в себя, играя.
Но осчастливить вот, увы, не смог.

Сначала забавлялся я  немного,
Обидеть мог ее я сгоряча.
Мне  б не судить тогда девчонку строго
Любила и сгорала, как свеча.

Со временем глаза ее погасли,
Все реже стал ее я слышать смех.
И от былой той легкости  девчачьей,
Остался лишь едва заметный след.

Она  грустила часто , понимаешь,
Пока я жизнь прогуливал свою.
Стихи писала мне,  но только, знаешь,
Поэзию я эту не люблю.

Меня тянули новые  "победы".
Менялись лица, женщины, места.
Не стала ждать она такого непоседу,
Хоть и любить клялась мне до конца.

Я долго верил, что она вернется,
Ведь так и было раньше много раз.
Но не пришла она, и мне, сдается,
Живет вполе  удачливо  сейчас.

Потом опять компании большие,
Вино! Свобода! Праздник  много лет!
Казалось мне, что там меня любили.
Беда пришла, и оказалось - нет!

- А что семья? Семьи не получилось?
Не встретилась другая на пути?
Не верю я, что в жизни не случилось
Свою родную душу Вам найти.

- Была семья. Но я, как ты бродяга.
Не создан был  тогда для быта  я.
Не выносил рутины и напряга.
Не поняла меня моя семья.

Зеленый змей был лучшим моим другом,
Шептал на ухо что-то, я вершил.
Гордыня - вот была моя подруга!
Да, много я тогда, мой друг,  грешил.

Один остался со своей бедою,
Давно никто не хочет рядом быть.
Тоска за горло схватится порою,
Но не с кем мне об этом говорить.

Я болен тяжело, осталось мало,
Я знаю, что уже конец пути.
И поздно что-то начинать сначала,
И извиниться не к кому прийти.

И поздно, друг, не изменить былого.
Один у пропасти сейчас своей стою.
Остался шаг до края  рокового,
И в одиночестве теперь в нее шагну.

Закрыл лицо ладонями худыми
И слышно было, как он застонал.
- Дурак я был, засох, как  мак в пустыне.
Как много я тогда не понимал....

Бродяга сник. Поднял рюкзак на плечи,
- Избавь Господь тебя, старик, от бед!
И за спиною слышит, как тот шепчет:
Я не старик, мне только 40 лет....