Она осталась в городе рассветов,
Где в воздухе — лишь чистая роса.
А мы теперь — заложники пакетов,
И в пустоту уставлены глаза.
Мы превратили близость в распродажу,
В короткий акт под визги дискотек.
Свою судьбу, как старую поклажу,
Сдает в ломбард ничтожный человек.
Прилавок душ. Удобная продажа.
Расчёт за плоть — не совестью, а влёт.
И ****ство в нас — не вычурная сажа,
А просто чей-то будничный расчёт.
Потребность потреблять — в подкорку вбита,
Мы ищем скидок, лоска, новизны.
А нежность — как разбитое корыто
Уже в главах "униженной" страны.
А та любовь... она осталась где-то,
На занесённом станцией пути,
Где верность — не разменная монета,
А то, что невозможно обрести.
Мы жрём себя, обвёртки выбирая,
В глазах не боль — рекламный трафарет.
И, в супермаркетах судьбу теряя,
Мы просим то, чего в продаже нет.
Про любовь
© Copyright: Дмитрий Сергеевич Кульков, 2026
Свидетельство о публикации №126041302297
Свидетельство о публикации №126041302297
Рецензии