пока падает Икар

Город дышит асфальтом и старыми снами,
Где герои давно перекрыты счетами,
Где не нужно Олимпа — хватает квартир,
Чтобы чувствовать: треснул привычный нам мир.

Я видела, как Икар пролетал над высотками спальных,
Не к солнцу — к антеннам, к сигналам банальным,
И плавились крылья не от огня —
А от страха быть лишним среди «как все» дня.

И где-то внутри, под рубашкой и кожей,
Сизиф живёт — на тебя он похожий,
Ты катишь свой камень — работа, дела,
И веришь: вершина хотя бы была.

Здесь боги не смотрят — они в новостях,
В экранах, в цифрах, в чужих голосах,
И Прометей не нужен — огонь уже есть,
Но некому больше им правду зажечь.

И мир этот странный — ни миф, ни бетон,
Он держится просто на том, что есть он,
Но если на миг ты позволишь себе
Не быть в этом строе, не быть в толпе —

Ты услышишь, как где-то под шумом машин
Тихо ломается старый режим,
И, может, не боги — а именно ты
Решаешь, где кончатся их высоты.