Черновик

Падает на землю первый снег,
Закрывая её грязь и раны.
Наступает на утро рассвет —
Он искрится разными цветами.

Чист и свеж он, как сердца детей,
Его не тронула ещё пыль от отходов.
Хрупок, но земле под ним теплей,
Снег защитит её от новых ран, от гнёта.

На этом ангельском хрустальном полотне
Каждое пятнышко в сто раз пестрее будет.
Но красота снега томится в стороне —
Её спешащие не замечают люди.

Вечно идущие монотонной толпой
Следы на белой ткани оставляют.
В грязь втаптывая снег за слоем слой,
Робкий порыв зимы те заглушают.

Вечером его нет, давно растаял,
А ведь с утра ещё снежинками летал.
Ах, вот бы кто-то всех людей заставил
Понять, что в маленьких крупинках красота.

Как по песчинкам собирая свет,
Не замечаем, что проводниками стали.
Ведь на вопрос — где красота — простой ответ:
«Везде, куда смотреть мы перестали».

Уносит жизнь нас, как горный ручей.
Барахтаемся в нём, едва не тонем,
А ведь расправив руки — будем плыть быстрей,
За горизонт потоком увлечённым.

Тогда поймём — что и ручей есть красота,
Вода прозрачна так, и дарит свежесть.
Нас жажда не коснется никогда,
От ветра кроны издают красивый шелест.

А наши руки разве не красивы?
Мы их расправили, и так уверенно плывём.
Они пытливы и трудолюбивы,
С ними невзгоды все переживём.

А разве человек он не прекрасный?
Не знаю, я, как автор, не могу сказать,
Почему в зеркале портрет такой ужасный,
За что себя я не могу принять.

Есть красота во всём, и всё вокруг красиво.
Я же стану в мире тёмным пятном,
Что грязь сотрёт, найду вот только силы.
Спрячу её в себе, с болью и злом.