Злой Демиург

В чертогах из стылого праха, где звёзды лишь крошки от плахи, восседает Злой Демиург, великий хирург ненужных мучений. Он соткал этот мир из обмана, из рваного края тумана, где каждый рассвет как открытая рана в преддверии новых падений.
Он не ищет любви или веры, он чертит кривые барьеры, смыкая пределы и сферы в кольцо безнадёжной тоски. Его пальцы костлявы и грубы, в улыбке кривятся губы, когда он бросает миры и судьбы в свои золотые тиски.
Творец неблагого начала, чья воля в веках замолчала, прибив нас гвоздями к причалу из плоти и жажды земной. Мы — искры в тюрьме из материи, заложники вечной мистерии, бредущие в сумерках к периферии, за вскормленной им тишиной.
Нет в его замысле света, лишь холод пустого завета. И если ты спросишь ответа у этой глухой пустоты...
Он лишь рассмеётся незримо, как гаснущий всполох и мимо пройдёт, оставляя нам горечь и дым, и разбитые в пепел мечты.