Апрель. Рассвет. Предутренняя сказка

Апрель непостоянен, как мужчина:
То нежен, тих, то в ярость вдруг впадёт,
Земле, разгладив на лице морщины,
Танцует с ней умеренный гавот.
Безветрен, а то камнем сразу в пропасть —
Да что ему до мытарства земли?
От дел его туманная лишь копоть
Да спящие на рейде корабли.

А мне всё снится полдень, буйство листьев,
Исчезнувшая в чёрном платье тьма,
И белые в рассветной дымке вишни,
И бабочек весёлых кутерьма…
Но, видно, рано, снова лихорадит,
Холодный вечер поднимает стяг,
На стёклах окон вышивает гладью
И бражничает, как беспутный Вакх.

С ветрами, потеряв совсем рассудок,
Ему по нраву непогоды вой...
А я смотрю на фото незабудок
И, прикасаясь к вечности рукой,
Иду к тебе сквозь сон тропою лунной,
Воспетою поэтами в веках,
По тишины глубокой, беспробудной,
Забыв про одиночество и страх.

А холод что? Март вырвал его с корнем
И бросил в пропасть прошлого на дно,
В Неве заплещут новой песней волны
И снимет утро звёздное манто.
Ну а пока туман по тротуарам
Свой завершает ранний променад.
От месяца остался лишь огарок,
Которому рассвет совсем не рад.

Апрель. Рассвет. Предутренняя сказка…