Тихо, пасмурно, небо пучится...

Тихо, пасмурно, небо пучится,
Словно думает: быть, не быть?
Брови сдвинуты (на все случаи),
Чтобы добреньким не прослыть.
Да, не хмурься к земной обители,
Каждый колос душой прирос.
И святые отцы-крестители
За вас молятся? Не вопрос!

Не бледней, становись прозрачнее,
На озёрном, гляжу, стекле
Отражаются все горячности
Твоих дел, а на самом дне
Спрятан мрак всех цунами, «деточка».
Что ему до небесных мук?
В тучах ты, словно в платье в клеточку,
С одинокостью на ветру.

Вот и грома ворчанье хриплое
(В ожиданье грозы — устал)…
Мне бы солнца с его улыбкою,
А не молнии злой оскал.
Ты прости скорби страхи, мнительность,
Мне по нраву грозы мотив.
Все земляне, по сути, зрители,
Каждый жаждет в тебе найти

То, что было давно утеряно.
Отходящих прости ко сну.
За уродство душ, злонамеренность
Я не раз ещё их коснусь.
Соберёмся в твоей обители,
Что не знает замков и стен,
Все мы в будущем небожители,
Все земле свой оставим тлен.