Мир, созданный кистью

Я — странник с красками в руке, 
Дорогу вижу всюду. 
В лесах, полях, в речной волне 
Иду за чудным чудом.

Моя палитра — целый мир, 
Моя душа — бродяга, 
Ловлю рассвет в тиши зари, 
А птиц мелодия — награда.

Однажды в чаще, средь цветов, 
Летела бабочка  — как пламя, 
А я за ней, среди зелёных троп,
Бежал, не разбирал, что рядом.

Скользнул по краю тьмы лесной, 
И мир вдруг зазвенал. 
И в яму скрытою пожухлою травой
С разбега кубарем упал.

Я поднял голову, а там...

Холсты росли, как листья на дубах
А в русле речки ярких красок блик, 
И каждый моей кисти взмах
Мир изменяет этот в сей же в миг.

Нарисовал я дождь и в небе гром 
И тот час же разбил хрустальный свод, 
Нарисовал я гордый старый дом — 
И дверь открылась в нём сама собой.

И мне на ухо женщина седая, 
Сказала: «Сын, не торопись, 
Сдесь красота не в силе, а в таянии, 
В дыхании, в осторожности, в любви».

Тогда я вспомнил бабочку,  как пламя,
Вспомнил её короткий, лёгкий бег, 
И тихо, осторожно, очень плавно
Нарисовал я бабочки портрет.

В миг её крылья вспыхнули огнём, 
И мир вокруг вдруг исказился вновь, 
И я проснулся утром с мыслями о том, 
Как же прекрасно, что на свете есть любовь.

И как прекрасно — красота живёт в душе.
Её заметить можно в бликах глаз.
Да, это всё избитое клише,
Но видел ли всё это ты хоть раз?