Филин

Проснусь я среди ночи не собой,
Каким-нибудь огромным чёрным филином.
Сорвав с петель окно, взлечу над тишиной,
Как будто много раз владел я крыльями!

Взгляд прорезает насквозь темноту,
Отчётливо видны мне спящие живые.
Лечу туда, где голоса зовут...
Существовать где буду я отныне!

«Ты нас забыл? Мы — те,  кем ты не стал.
Лети. Поспорим. Допоём. Додышим».
Вот и кружу над городскими крышами,
Стараясь разглядеть внизу, о чём мечтал.

Не помнить всех, — не значит — не любить?
Но и любить — не значит возвратиться?
Воспоминания молчат, им более не быть.
Глаза как два костра, не прикротят светиться.

Не знать о том, что мне не объяснили:
Я не бегу от прошлого — здесь боль в виске.
Там голоса всё громче, не стихают,
А что внизу, — уже чужое мне.

Последний человека выдох тает.
Вернусь лишь именем, — покуда не забыли,
В того, кто плачет обо мне... И я не выбираю.
Мне тот, чей голос,– выбирает крылья.