На старый двор, где дышат глубоко века,
Я выхожу, подставив грудь прохладе.
Идет походкой русского мужика
Поэт в своем потрепанном наряде.
Признаться честно: я уже не тот.
Пылает сердце медленней и тише.
Судьбы крутой и резкий поворот
Меня увел под каменные крыши.
Мелькнет в толпе знакомое лицо,
Которого не видел я годами.
Она взойдет на старое крыльцо,
Где тень легла густыми бороздами.
Я ей кивну — торжественно и просто,
Она в ответ помашет мне рукой.
На перекрестке маленького роста
Мы разминемся с собственною судьбой.
Мы все с кивком проходим мимо счастья,
Его в толпе не в силах распознать.
И в серый день холодного ненастья
Нам остается только вспоминать.
Кивок
© Copyright: Дмитрий Сергеевич Кульков, 2026
Свидетельство о публикации №126041207854
Свидетельство о публикации №126041207854
Рецензии
