Поэтическая улика

Стук в дверь тревожный среди ночи…
Полиция Вас видеть хочет…
Убийство!
Мужчина найден средних лет…
При нём тетрадка! В ней ответ!

Не знаете? Ваш адрес почему на ней?
Не знаете? Московский адрес чей?
Не знаете? Что делал, здесь? Кто?
Почему?
В любви клянётся он в стихах кому?

Придётся Вам с нами пройти...
Других зацепок в убийстве не найти!
Допросы нудные неделями идут,
Пока случайно отморозков не найдут.
У них и паспорт его есть, и ноутбук,
Где тот же самый стихотворный сердца стук…

Хотите Вы тетрадку себе взять?
Берите! Без неё улик не занимать!
Вопросов всё же к Вам не счесть…
Что в деле этом: любовь, ревность,
Mесть…?
Что к нам "поэта" из столицы занесло?
Любовь? Ну что ж, не повезло...

Для женщины самой останется
Загадкой навсегда,
Но каждый вечер над тетрадкой у поэтессы
Kатится слеза...
Сильную женщину никто не видел такой,
Но и у сильных иногда слёзы текут рекой…

„Прости, прощай, мой чёрно-белый силуэт…
Меня, наверное, в той жизни уже нет…
Любовь свою тебе писать не уставал,
Кто ж знал, что всё так кончится? Кто ж знал”!

B любви поэтической поставлена точка.
Печально дописаны последние строчки...
Останутся только воспоминания
О чувствах, шифрованных в знаки препинания...