А дорога – будто бы косы чьи…
Место есть ещё на погосте…
Обглодала куриной косточкой
у забора осину осень.
Осень, ты ещё всё живая…
Осень, ты ещё можешь слышать…
Церковь дождик пережидает
под зелёным зонтиком крыши.
Проживу свою жизнь тяжёлую,
вместе с ветром стану скитальцем я…
Утекли по капельке жёлуди
сквозь дубов артритные пальцы…
Дочь-берёза, с моими бедами
я забыл про тебя, не ведая,
как же будешь зимой ты, бедная,
в бересту лишь одну одетая?
Солнце вдруг – где небо проколото…
Всё ненужное нынче – дёшево.
Говорит отрывисто колокол…
Если только хочешь – поймёшь его.
Низкий берег с травой прилизанной.
Незаметный вечер сиреневый…
Это небо, такое близкое,
от меня лишь просит смирения.
Дочь-берёза
© Copyright: Владимир Крестовский 2, 2026
Свидетельство о публикации №126041207122
Свидетельство о публикации №126041207122
Рецензии