Несла цветы. Тащила бремя.
За тонны сожранных обид.
Но только так коварно время:
К оградке пала и сидит.
Неспешным кажется момент,
На завтра брошены все планы.
Но выбит тёмный монумент,
Растут цветы, белеют раны.
Куда ползла? Кого могила?
Истерто все, забыто это.
Наверно, все-таки любила,
Гниют цветы, уходит лето.
Черепаха
© Copyright: Михаил Галицын, 2026
Свидетельство о публикации №126041207103
Свидетельство о публикации №126041207103
Рецензии