Дева, мягчайшей чужой красоты,
Той, что покрылись раструбы
И шапки белых горных вершин,
Тех, что как миг, злополучных.
Эти суровые линии нимф,
Эти высокие скулы,
Кто целовал?
Среди створок бровей,
Тех, волевых, неприступных.
Чтобы молчать,
Под грозу Штрауса
И волноваться,
Как под вальса Шопен.
Чтобы мерцать,
Мириадой той фраз,
О тех надменных,
Но сладких губах.
И волноваться
Холодным прибоем,
Как те Охотские
Наши моря.
Чтобы желать,
Что за век не истратишь,
Чтоб целовать
Всю тебя без преград.
Дева
© Copyright: Мэл Рэдволф, 2026
Свидетельство о публикации №126041206916
Свидетельство о публикации №126041206916
Рецензии