Он понимал, что сломлен и погиб
В борьбе неравной с голодом и снегом.
И голос слаб, уже давно охрип
От немых криков тем, кому так верил.
И нет, не жаль, ему себя не жаль,
Пусть пропадёт или уйдет рассудок.
Лишь к ним, к сиротам, жизнь была б добра!
Лишь бы они спаслись от смерти чудом!
А те, кого он величал детьми,
Стояли, молча, носом к антресоли.
В них била жизнь, пусть не были людьми.
Их рисовав, творец натер мозоли.
Не дай же Бог их краскам потускнеть!
Пусть не разрушит время лишь картины!
Он был готов любую скорбь стерпеть,
Чтоб было живо то, что сотворил он.
Не плачь, художник, не коснется тлен
Твоих картин, твоей любви и света.
Ты был правдив в великом ремесле,
Тобою Красота была воспета.
Когда творцу уже не жаль себя
© Copyright: Надежда Виданова, 2026
Свидетельство о публикации №126041206556
Свидетельство о публикации №126041206556
Рецензии