помни, мой мальчик..

Этот парень очень заботится о своём имидже, - думала она. То, что они носят, это то, что они хотят показать. А то, что они хотят показать, заслоняет то, что они хотят скрыть... Его заговорщицкое “помни” вспыхнуло сигналом, который хотелось прочесть. И что-то бесшабашно смурное в рисунке губ, такое странное в сочетании с умными, насмешливыми глазами...


ночь за окном глубока - непроглядный омут.
чувства пройдут стороной и души не тронут -
сердце твоё иной иссушает зной.


Просто я размышляю вслух — вот и все.
Незаурядный, молодой... Он говорил, как говорит человек в шумной, строптивой кампании, исполненный решимости высказаться во что бы то ни стало... И его мысли были от нас такими же далекими, как прабабушки и прадедушки в парадных мундирах, жившие в своем призрачном, черно-белом мире семейных альбомов.
А мир вокруг казался  понятным, но хрупким.  Порой, изредка, случался  день, который платит за все минувшие неприятности, и в этот момент ты слышишь, как вертится мир.


кто-то тебе сказал, что стихи - лекарство,
выпьешь две строчки и сразу получишь царство
и королеву впридачу со всей казной.


Острое возбуждение от самого вопроса словно сожгло в нем горюче и пламя едва тлело. А в мозгу сами собой возникали бессвязные картинки и нелепые слова.."потому что..", " ни дня без строчки..."
Это  как плавать в море ночью, под миллионом звезд, плыть дальше и дальше от береговых огней, пока тебя не увлечет течение и уже не вернуться.  Ты плывешь, сопротивляясь течению, пока не устанешь.  Но тебе нужно отдохнуть, и поэтому нужно плыть, куда несет вода, чтоб  вернуть свою силу.


мудрый мой мальчик, брось, не пиши, не надо.
видишь - с тобой девчонка шальная рядом,
а всё остальное, заведомо помни - ложь!


Ему и сейчас хочется оглянуться, найти  себя - юного, полного идеалов и больших планов, себя, у которого в жизни ничего еще не решено, но всё - будет..
Но  день стал ночью, верх стал низом.  Нет дорожной карты. Хочешь жить в стране радуг и лунных бликов? Да ради Бога.
Но  сегодня  он живёт не там. Впрочем,  скоро опять поменяется время.


ну, кто тебе скажет точно, какие реки
бьются о рёбра, текут, выжигая веки,
если ты сам не помнишь - куда идёшь.


Он задавал эти вопросы , те провисали в воздухе так же, как звонки телефона, на которые некому ответить.  Комедия, подумал он. Комедия ошибок, больших и малых. И здесь кончается чья-то умершая мечта?
Прочь отсюда.
Но непонятно — куда. 
Куда угодно. Прочь.


пишешь ночами, думаешь: это круто!
но, сквозь ночную траву прорастает утро
и ты понимаешь - ни строчки в черновике.
это тебе не в танчики зарубиться.


Та  жизнь была  иллюзорной настолько, что он, готов приветствовать даже смертельную дозу реальности.  Но сейчас — дело другое. Он нащупывал путь в самые скрытые уголки   души , разума.  Он превратился в пучок взведенных сигналов тревоги — и сорвался.

помни, мой мальчик: стихи - это те же птицы.
только ещё не пойманные никем.


В  этой короткой фразе словно прозвучал приговор судьбы. Ей  хватило мощи заставить его.
Осмелиться.   
И писать.
Типичная история из недетской книжки. Всякий раз, натыкаясь в блужданиях ума на какую-то кровоточащую рану, он  тешил себя иллюзией, что теперь-то он совсем другой, что он погружен в себя, и ограничен пределами собственной кожи, из которой уже не торчат антенны.

***

Шапки долой, пижоны! Поэт вернулся на "стезя своя"!
Если честно, он согласился бы даже на роль балкона в «Ромео и Джульетте», но только чтоб потом написать об этом стихи.
И верно..
Этот мир всегда с тобой. Он  живёт через тебя. Ты его  окно в жизнь. Ты и есть он. . Мы смотрим сквозь тебя на мир.. Ты видишь и слышишь для нас. Мы – это люди, глядящие в окна твоих прозрений..
Мы все – одно.
 
Эссе на  стихи поэта Ник  Туманов
http://stihi.ru/2018/11/19/8753