***

Воспоминания друг друга сменят,
Родного дома запах снится по ночам,
Неумолимо отдаляет время
Огни окна, в котором ты сидела при свечах.

И были уже грубыми ладони,
Но я нежный улыбки больше не встречала.
Я помню звуки дедовской гармони,
Когда со шкафа ты её снимала.

И гладила по кнопочкам, вздыхая,
Отворотив глаза свои от внуков,
Как будто бы от пыли протирала…
А на лице весь вечер после мука.

В печи трещал огонь, на досках тесто,
И булькал суп из мяса и капусты…
Не видели мы фото, где ты была невестой,
В альбомах в этом месте было пусто.

И про войну…как много ты молчала,
И про года те, за которые медали,
Как будто ты, забыв, не вспоминала,
Что с дедом вы фронте воевали.

И только на парад просила рюмку,
Что в ней такого ты топила…?
Как будто боли на плечах две сумки,
За эту боль, тебя я, бабушка, любила.

За хриплый смех, за спелую малину,
За пирожки, за всё твои морщинки,
За эту мне доставшуюся силу,
За горькие и тайные слезинки.

На этом свете жить нельзя веками,
А то бы я тебя не отпускала.
И в темноте с закрытыми глазами,
Твои бы руки я не представляла.

Как ты вставала поутру, нас провожая,
Как обнимала крепко «на дорожку».
И мне так больно, бабушка, родная,
Что не уткнуться в твою теплую ладошку.