Это всегда не я.
Сколько нас таких, которых не выбирают?
Внутри цветут лаванды полные поля,
Но нежных рук они не знают.
Сколько тех, у кого в сердце боль?
Кого предали, недолюбили, от кого ушли.
Кто скрывает раны свои, а по щекам - соль,
Которые не испытали великой любви.
Сколько тех, кто смотрит на цветы в чужих руках,
А душа горит бушующим огнем?
И выкручивает нервы дикий страх,
Что никто не полюбит, что старше с каждым днем.
Это всегда не я…
Кого балуют, носят на руках, открывают дверь.
Сколько нас, кто всегда сама за себя,
Которая никого не ждет, никому не верит.
Но где-то в самом далеком домике сознания
Открывает все-таки для любви окно.
Боясь боли, одиночества, разочарования…
Верит, что выберут её все равно.
***
© Copyright: Анастасия Сабитова, 2026
Свидетельство о публикации №126041205979
Свидетельство о публикации №126041205979
Рецензии