Муравейник, кругом суета,
Все бегут, но куда — всё равно,
И на сердце пустого холста
Как-то грустно и даже темно.
А любовь, что была высока,
Как окурок, в грязи, на земле,
И звезда моя наверняка
Не узнает уже обо мне.
Душу дьяволу продали мы,
За копейки, как грош ей цена.
Мы стремимся так выйти из тьмы,
А на деле творится война.
Я надеюсь, поймёт кто-нибудь
И воскликнет: «О боже ты мой!»
Но разрушен тот времени путь,
Чтобы снова вернуться домой.
Так и близится этот финал,
Как туманная мёртвая даль.
Я налью напоследок в бокал
Лишь отчаяние, грусть и печаль.
Пустой холст
© Copyright: Семен Сергеев 3, 2026
Свидетельство о публикации №126041204131
Свидетельство о публикации №126041204131
Рецензии