Пасха

Пасха — не просто торжественный праздник,
Это не только кулич на столе…
Это молитвы таинственный шепот,
Пламя, застывшее в майской заре.

И в каждом жилище — трепет искрится,
Свет пробивается сквозь пелену.
Чище, чем звон серебра в поднебесье,
Ночь, подарившая веру одну.

Гроб сокрушен, словно лед под лучами,
Саван истлел, как зола от угроз.
Сердце грохочет в литом колоколе,
Словно в раскатах весенних берез.

Красим мы яйца в багрянец и зелень,
В цвет бесконечного синего льда.
Это — чертеж из иной нам вселенной,
Где безнадежность — ушла навсегда.

Пасха — небесный и ласковый отклик
В споре, который терзал нас века:
Что же сильнее — молчание склепа
Или Любовь из десницы Творца?

Тихо... Но слышится грохот великий:
Камень отважен и сдвинут с пути.
Утро. И жены. И страх сокрушенный,
Тот, что вскипает в призыв: «Воскреси!».

Вот и подходим мы с хлебом пригорклым,
С грузом своей пустоты и вины,
Вдруг ощущая на губах, как иней,
Вкус исцеления от слепоты.

Пусть пасхальный божественный благовест
Вечно не в ушах — а в сердце звучит,
Словно дыхание жизни воскресшей,
Той, что и смерть никогда не прервет.