Под масками

философская зарисовка о масках, в которой много вопросов и совсем нет ответов.

Я примерял чужие лица,
Не понимая, где моё.
Они летали словно птицы,
Но я не думал брать ружьё.

Я растворялся в этой стае:
Там был и смех, был и оскал.
Потом я делал вид что знаю,
А зал как будто понимал.

Я даже начал верить в роли:
Что наконец-то это я.
Но оставался привкус боли:
Трещит по шву моя броня.

Мне было тесно в этой коже,
Как будто сшита не под рост.
И каждый жест, казалось, тоже
С набора выученных поз.

И я искал под этой кожей,
Смывая выверенный грим,
Не образ на других похожий,
А лик, что должен быть моим

Под блёклыми следами краски. 
И всё-таки — предположил ли я,
Что там внизу под всеми масками
Сидит голодная рептилия?

Казалось, ждал я откровенья,
Хотел увидеть чистый нимб.
Но в этом мутном отраженьи
Хоть человек-то различим?

И я подумал, вот нелепо:
Я так стремился к «настоящему»,
Но, может, маски и есть скрепа
Что отличает нас от ящеров,

Холодных, злых и механичных,
Живущих только на рефлекс?
И все, что принято за «личность» —
Всего лишь выученный текст?

Постойте, почему «всего лишь»?
Так, может, в этом и секрет?
Не маски ли — то, чем мы дышим, —
И что в нас порождает свет?