Палитра чувств

Сад опустел. Дерева без наряда.
Дерева — без наряда, а я — без тебя...
Эта ночь и покой. Это всё, что мне надо...
Одиночество сада и холод пруда...

Ива кручинится, вновь выгибаясь...
Склонившись над гладью большого пруда...
Шумит растревоженный ветер.
Морозит устало.И я заскучал уж с прошедшего дня.

Мне слышатся всхлипы, но я понимаю...
Что плачу на сей раз, конечно, не я.
Не я уж на сей раз так тихо рыдаю
И печалюсь не я — даже если хочу...

Конечно, не я. Но, склонившись над гладью...
Над зеркалом неба в печальном саду,
В саду наших встреч, наших томных печалей...
В опустевшем и диком, но в нашем саду.

Опустевший мирок, заметённый ветрами...
А я здесь на звёзды спокойно смотрю...
Смотрю, словно в душу... с какой-то печалью...
И с холодом в сердце устало пою...

Всё пою и пою... за просторною далью...
Я вижу ваш образ в туманном дыму...
В белоснежном и терпком, прозрачном дыму...
Я люблю. Я люблю. Право, очень люблю...

Коли вам это нужно — я клятву даю.
И сейчас, зарекаясь, — в холодном свету,
На пергаменте белом я кровью пишу...
В эту ночь, в поздний час, в облетевшем саду,

Становясь на колено... я чуть помолчу...
Ну а после, собравшись, я тихо скажу:
С диким трепетом в сердце, дрожа на ветру...
Вытирая со щёк капли слёз и тоску...

Вашу руку и сердце... я очень прошу...
Я о прочем и думать теперь не хочу.
Если вы мне откажете, что ж — я пойму.
Только впредь и от вас я того же прошу —

Я не тот, кем казался, не здесь, не в саду...
Я живой. Настоящий. И жизнь я ценю...
Право, нужной без вас посчитать не смогу...
Не смогу просыпаться с зарёй поутру...

Не смогу сделать шаг, даже чуть... не смогу...
Не смогу быть любимым. Любить не смогу.
Не смогу быть счастливым и боль не стерплю.
Это всё я поставил на карту свою...

Извини, что отвлёкся. О чём говорю..?
Про туман, в коем образ. Ах, да. Я держу.
Я ваш образ туманный имею в виду.
Сад пустой. Сад пустой! И бескронны древа...

Я теперь не один, я нашёл здесь тебя.
Я нашёл здесь тебя... и тебя, и себя,
Извини, я исправлюсь: и вас, и себя...
И стремление жить, согревая сердца...

И писать так стихи, чтобы, чуть лишь дыша,
Их читали потомки, что после меня...
Сад осенний. Пустой. А в душе уж весна.
Не пугает совсем уж теперь пустота.

Да и ветер ледовый не нижет нутра...
Мне не больно ничуть. Я не мёрзну душой.
И туман не висит уж над чистой водой.
Только в озере этом гуляет листва...

Ну а если подумать — и вы здесь... и я...
И ещё много жизней, таких как моя...
Ах, опять!.. Извините. О чём это я...
Удалось мне подметить, что ночь уж прошла,

Если быть чуть точнее, прошла не одна...
Если верить зароку (и дате письма) —
От событий минувших прошло уж два дня...
Я бы должен заметить, что схожу уж с ума...

Что рассудок теряю, а с ним — и себя...
И зарок этот — бред... только я не пойму...
Может быть, не шутил я, когда на пруду,
На его чуть пологом, лесном берегу

Я писал вам зарок, клялся, мол, что люблю.
Только кровью писал, неизвестно кому.
Я закончу рассказ. Я закончу игру.
Всё, что есть здесь и было в осеннем саду...

То должно быть оставлено в мрачном саду.
И как только заря, что приходит во тьму,
На просторнейшем небе проявит звезду...
Я уйду. Я уйду. Я клянусь, что уйду.

Я мириться со всем этим впредь не хочу.

16.10.2025 — 23.10.2025