Я пишу. Полуночным мотивом.
Я пишу. Не душой. Не пером.
Я пишу. Не о чём-то красивом.
О пустом, наболевшем, своём.
От рождения я не был поэтом.
Не был мастером с острым пером.
Я не мог сочинять утром в свете,
А писал — только ночью с огнём.
Лишь теперь, через многие годы,
Через годы влачения креста,
Под откос отправляю тревоги.
Я пишу без эмоций. А зря.
Это зря потому, что в тревоге
И в отсутствии веры в себя
Есть мотив, да и строки не строги,
Набегают, как в море волна.
Я измучен. Заметно? Не знаю.
Ровно так же я думал вчера.
Мне известен лишь факт: что
С годами я угасну — как будто свеча.
21.09.2025
Оставляя надежды
© Copyright: Поротов Артур, 2026
Свидетельство о публикации №126041203551
Свидетельство о публикации №126041203551
Рецензии