Пасха 2020

мы сбежали.
на раз и на два, прямиком в укрытия.
прямиком, разрезана ткань бытия,
на окнах дырявые простыни.
мы — партизаны;
вселенную личную создали:

границы — черепичная крыша;
границы — гниющий забор.
в колёсах машины спица,
мигает вдали прибор,
и как бы нам здесь не спиться.

я выхожу во двор —
котёнок и мусорное ведро,
медуницы закрытый бутон.

мы здесь — взаперти.
природа обрубает пути,
на улице снова светло —
пора начинать ложиться.

я выхожу гулять.
я — первооткрыватель этой отшиба впадины:
коряги и ветки царапают ладони, коленки;
пора бы страх смерти спровадить.

далеко ушёл.
чувствую тошноту: здесь кто-то синтетику жёг.
дорога похожа на месиво —
колеса трактора отпечатали здесь себя,
или комбайна.
я не знаю.

от красной черепицы вперемешку с кирпичами веет отчаянием.
постой, без меня не отчаливай.
раз, два — я весь твой.
в ушах шумят колосья и трель соловья.
весенний ропот,
воздушный: «приём! — отбой».

пасхальные яйца бьются, и мне бы хотелось разбиться.
вы говорите «Христос Воскресе»,
когда страстится седминица —
поминки святого агнца.

Господь вершит самосуд —
изувер земли египетской;
телевизоры говорят:
ситуация станет критической.

я смотрю на ошмётки красного под ногами бетона —
и думаю: что есть, то есть.
не так страшно лишиться дома.

отец сегодня нашёл перелетной птицы гнездо.
забилось в еловое нутро:
ветки, глина, солома —

можно спрятаться, можно быть «дома».
такая детская неожиданность:
вроде ты счастлив,
но иглы царапают спину.
Господь, помилуй.

нет, не то чтобы я был всего этого против:
закрываю глаза, передо мной — святая троица,
и всё как надо, всё «по фэншую» — за великую основу взято.

пасхальный кулич перепрятан.

***

мы — сталкеры. за поясом фонарик,
за пазухой мешок:

по форме напоминает тетраэдр,
и сахарный порошок
амилаза слюны расщепляет.

всё, вроде бы, хорошо.
вроде бы всё как надо.

мы молодцы.
мы ведь смогли, удрали.

всё те же глупые толк-шоу;
всё те же пылятся медали;
и тот же тока отток.

и я выхожу на крыльцо,
расстегнуто в дырку пальто,
закрываю глаза и делаю новый глоток.
вперемешку, как молотком по столешнице.
циферблатные стрелки разгоняются временем вспять,
только вот,

хочу лишь одно сказать:
Иисус, от себя не сбежать.

19.04.2020.

Это стихотворение было мною написано в начале пандемии. У меня неоднозначное восприятие того времени. Создание большого количества произведений привело меня к некоему успеху в моей творческой и социальной реализации.