притча

Я просто надеюсь,
что все будет хорошо
Что созданный мною нож
Еще не глубоко вошел
Что мыслями я тянусь
К совершенству, истине, богу
И грусть
Милая, глупая грусть
Будет во мне недолго

Однажды я ведь проснусь
Проснусь обязательно, слышишь
За окном будет дождь из слез
В комнате грусть и сырость
И тогда перестанет болеть
Тихо стонать и плакать
Сердце мое внутри
Как и биться,
в миг,
Перестанет.

В этой зловонной мгле
В этом смраде и грязи
Возродится вдруг человек,
Высеченный из стали

Он бесчувствен, угрюм, одинок
Не был созданным богом
Но демоном создан
Этот демон, его главный порок
Есть любовь, отравлённая болью

Он боролся с ней по ночам
Кулаками пронзая стену
О не знал
Он не знал
Что любовь победит человека

И тогда он поклялся гореть,
В агонии биться, себя не прощая,
Но чем дольше он бился, тем больше немел
Сталь не плачет, сталь не сгорает.

Ну а после, он понял все
Невозможно противиться силам
Что когда-то дано, то и возьмет свое
И он умер, покинутый миром.