Я шел мимо брошенного дома.
Там, в глубине, за пыльностью окна ,
Стоял цветок в горшке, как жизни всей основа,
И зеленел пока.
Ещё ему, от прежней доброты,
Хозяев, бросивших его хватало,
И света чрез окно, и влажности воды,
Лишь только рук тепла...не стало.
Но он стоял, с надеждою внутри,
Той женщины теплом укроется он снова,
По листьям пробежит касание руки,
Дыхание её и мягкость слова.
Надежду он ещё хранил в себе,
Пусть листья головы клонили.
Он тихо умирал, один в избе,
Он верить не хотел, что про него забыли.
цветок
© Copyright: Владимир Есаулов, 2026
Свидетельство о публикации №126041201236
Свидетельство о публикации №126041201236
Рецензии