Я шел мимо брошенного дома. Там, в глубине, за пыльностью окна ,Стоял цветок в горшке, как жизни всей основа, И зеленел пока. Ещё ему, от прежней доброты, Хозяев, бросивших его хватало, И света чрез окно, и влажности воды, Лишь только рук тепла...не стало. Но он стоял, с надеждою внутри, Той женщины теплом укроется он снова, По листьям пробежит касание руки, Дыхание её и мягкость слова. Надежду он ещё хранил в себе, Пусть листья головы клонили. Он тихо умирал, один в избе, Он верить не хотел, что про него забыли.
цветок
© Copyright: Владимир Есаулов, 2026
Свидетельство о публикации №126041201236
Свидетельство о публикации №126041201236
Рецензии