Прости меня, Бог, за мирские грехи,
Что сам я забыл, но они не забыли,
За то, что любил, но меня не любили,
За то, что писал я чужие стихи.
За то, что смолчал, когда надо кричать,
За страх свой постигнуть суть мира творенья,
За эту, упавшую в руки печать,
Которую в кровь, я макаю в варенье.
Я грязь замету под ковры и к врачу
Несу на анализ уставшее тело.
Познавший любовь, я над ней хохочу,
Как-будто украл и не пойман за дело.
Прости меня, Бог, и за то, что молчу,
За то, что мечтаю сказать, что я знаю,
За то, что слова берегу палачу,
За сказки, которые людям читаю.
За редкие звоны молитв между строк,
За этот кусок мне подаренной жизни,
За мысли Твои, что услышать не смог,
За счастье предать между строк эти мысли.
Но всё же скажи мне, я кажется смог
В стихах донести, что мне ангелы дали,
На чьей-то далёкий безвестный порог,
Что полон вечернею тихой печалью.
Заметки на полях
© Copyright: Михаэль Казакевич, 2026
Свидетельство о публикации №126041201127
Свидетельство о публикации №126041201127
Рецензии