Не нарисованы мелом на асфальте квадраты,
Не собран букетик из цветочков в руке.
Это — поколенье невстреч, несбывшихся потерь,
Чей замер отсчёт в материнской тоске.
Они не лежали, укрывшись шторой от взрыва,
Им не пели колыбельных, готовя к пути в никуда.
Их сад — это пустота, где каждое «если» лживо,
Где жизнь обрывалась, не начавшись, и нету следа.
Не заплачет по ним солдат, седея слишком рано,
Не положит игрушку у арки из кованых роз.
Их война — это эхо в онемевшем океане
Бессчётных «почему?», что повисли, как ржавый гвоздь.
Они — тени на стене от погасшего смеха,
Заплаканное окно в бездетную даль.
Невоплощённый врач, что лечил б нас от недуга,
Неродившийся гений, не спевший печаль.
А утром, бесшумно, в мир, о котором не знали,
Приходят они — неродившийся класс.
Проходят сквозь нас, и тела наши сталью стали,
И в каждом на миг поселяется их несказанный час.
Поколение тишины. группа Полутени
© Copyright: Павел Осипов 6, 2026
Свидетельство о публикации №126041108820
Свидетельство о публикации №126041108820
Рецензии