На краю холодного болота,
топь хранит следы былых шагов,
и луна нарядной позолотой
осветила клёнов лысый кров.
Камыши, как стражники опушки,
с ветром в такт дрожат из пустоты.
Возле печки, в старенькой избушке -
ночь плетёт бумажные цветы.
Всюду всё живое расцветает,
смерть не может сделать ничего.
Здесь, сто лет, никто не умирает...
потому, что нету никого.
Ночь плетёт бумажные цветы
© Copyright: Дедушка Серёжа, 2026
Свидетельство о публикации №126041108275
Свидетельство о публикации №126041108275
Рецензии