На краю холодного болота
Топь хранит следы былых шагов,
И луна нарядной позолотой
Осветила клёнов лысый кров.
Камыши, как стражники опушки,
С ветром в такт дрожат из пустоты.
Возле печки, в старенькой избушке,
Ночь плетёт бумажные цветы.
Всюду всё живое расцветает,
Смерть не может сделать ничего.
Здесь сто лет никто не умирает…
Потому что нету никого.
Ночь плетёт бумажные цветы
© Copyright: Дедушка Серёжа, 2026
Свидетельство о публикации №126041108275
Свидетельство о публикации №126041108275
Рецензии