Я не люблю чужих стихов

Я не люблю чужих стихов.
И слов не помню из своих.
И рифм поток – лишь цепь оков
Для чувств и мыслей… не моих?

Они приходят не спросив,
И просят… просто записать
Все то, что ветер приносил
Все то, что не сумел сказать.

В чужих стихах не нахожу
Надежд и счастья… их там нет.
И снова в чистый лист гляжу
И жду неяркий, тихий свет…

Он снизойдет на мой экран
И блики кистью нанесет,
Но глубина душевных ран
Меня от счастья не спасет.

От счастья… что могу писать,
И что читать не надо строк,
И что в чужих стихов леса
Меня не тянет, как в порок.

Что я могу забыть слова,
Те, от которых плакал сам…
И что судьба моя права,
И раньше их не написал.

Они мне были ни к чему.
И ни к чему слова других.
Других поэтов – не пойму…
Мне нужен только этот стих.

И он забудется вот-вот
И улетит в чужую сеть.
Прочтет его чужой народ.
И не поймет… зачем хотеть?

Зачем писать? зачем читать?
Стихи уходят… в никуда.
Но помню первый к слову шаг
И заголовок свой: «Звезда»…

Казалось, что прошло сто лет.
Всего лишь год. Он за спиной.
Стихи рождаются в ответ
На чувства, что встают стеной.

И, чтобы стену проломить,
Пишу… пишу… пишу… пишу…
Стихи читают. Будут жить.
К себе вниманья не прошу.

Пишу для тех, кто сам не стал
Листать страницы без лица.
Стихи текут… я не устал.
И нет реке стихов конца.

И все равно… кому читать.
И кто глазами встретит звук.
Начало… там была черта.
Конца здесь нет. Есть вечный круг.