В бокале вермута - полынь...

В бокале вермута — полынь, в груди — густой туман,
Я сам себе и злой палач, и преданный тиран.
За слоем слой, за вдохом вдох я лью в себя свинец,
Сплетая в призрачный венок несбыточный венец.

Травлю я ледяным вином обугленный покой,
Черчу на зеркале вины невидимой рукой.
Впускаю в вены едкий дым несбывшихся надежд,
Скрывая шрамы пустоты под глянцем из одежд.

В аптеке брошенных недель — нектар из горьких слов,
Я выкорчевал до корней фундамент вещих снов.
Мой внутренний безумный сад залит густой смолой,
Где каждый росток чистоты становится золой.

Металл сомнений ест эмаль, съедает стержень воли,
Я стал искусным сомелье своей привычной боли.
Так медленно, из дня во день, точу души гранит,
Пока внутри меня змея бессонницы шипит.

Но в этом вальсе с пустотой есть странный, жгучий свет:
Я сам — и яд, и тот сосуд, в котором смысла нет.
Травлю я медленно себя, сжигая все мосты,
Чтоб на руинах тишины не чувствовать черты.