Надкусала ты, собирая,
все грибы… а твоя свеча —
от гусара до самурая —
на одном острие меча:
где средь елей, совсем опухших
от дождя, от земли в червях,
как бы спрятан покой опушки
и… какой-то сидит чувак.
То ли ментик на нём, то ль панцирь
медно-кожаный, из пластин…
А вокруг — уж готовя танцы,
эльфы делают как бы настил
нам из лапника… Что ж, похоже,
солнце на острие зари —
безмятежно и меднокоже!
И… все ягоды собери.
Поднеси ему всё лукошко,
пусть уж эти… ну что? дары? —
как рубины, сияют истошно
на полянке чужой Игры.
И — сравнив себя с этой древностью —
нескончаемо молодей,
поцелуев за раз штук двести
робко пряча в его бороде
2016 (?)
Надкусала...
© Copyright: Саша Чекалов, 2026
Свидетельство о публикации №126041107351
Свидетельство о публикации №126041107351
Рецензии
